Expulsado

Puta, qué rancios olores. "La tierra antes de ser tierra fue sangre y sudor", le había dicho su abuelo, y él, ahora, abusaba del dolor de la ira. Con un fusil del año del pedo, pero que él creía de la resistencia peronista, francesa o qué se yo qué mierda, salió a cazar hombres "desleales".

Gritó como un condenado. "Hijos de puta, mal paridos de mierda...la vida, la vida, qué mierda le hicieron a la vida. Ay, humanos...", se dijo a sí mismo mientras acariciaba un pájaro muerto, aquel que él supo ahorcar por volar.

Escupe flemas injuriosas y algo más; algún asqueroso whisky del siglo XIX le contagió la saliva. Desde que encontró esa azotea oculta en es esa casa inhospita de ese barrio estúpido de esa ciudad suicida se apoderó de todo lo raro que vieron sus ojos. "Odio el vino y la cerveza, el whisky es para los que llevan fusil, el agua es para los moribundos, estoy cerca del agua, che...", le dijo al pájaro y lo arrojó entre las plantas secas de ese jardin que podría ser su jardín, pero que ya no lo era, pues ya no era él.

Nadie es nadie cuando la locura nos envuelve. Preguntarse si la demencia es un signo de los tiempos es difícil de responder. Y más cuando te llevás una escopeta a la boca, llorás por un pájaro cualquiera, caes en la cuenta de que la azotea es tu azotea, que el jardín es tu jardín, que la casa es tu casa, que el barrio puede ser tu barrio aun, pero que la ciudad ya no es tu ciudad, sino que es una selva negra que te expulsa y que desnuda tu propio ser. "Puta, qué rancios olores tiene la muerte en mis manos", alcanzó a susurrar mientras caía sobre su víctima ahorcada.